Рассказал(а):

NATFIL

Как-то так сложилось, что не понимаю я...

Как-то так сложилось, что не понимаю я слабоалкогольные напитки. Мне-то и 40-градусного надо от литра, чтобы почувствовать невыносимую легкость бытия, а вина-то и подавно. Избегаешься в тубзик, пока забалдеешь.
С пивом все еще сложнее. Культ пива для меня совершенно необъясним с точки зрения логики. Горькое, противное, жажду не утоляет, а вызывает, к тому же растит живот и сушит хвостик. Но. Супротив мнения масс не попрешь.
В общежитии Комунна МИСиС походы за пивом происходили как войсковая операция. Тогда вопрос не стоял "Какое пиво брать?" -
ибо в магазинах предлагалось два варианта:
1.Пиво есть.
2.(Гораздо чаще) Пива нет.
Посему поутру во все окрестные магазины рассылались разведгруппы, те вставали в очередь (рыл по 200), и звали подмогу. Мангруппа скакала по наводке, разгоняла калдырей и брала по 10-20 ящиков.
Помню, бредем после очередного празднования ДМБ (всей общагой) с Бегемотом на разведку. Состояние - соответствующее. На мне дембельская парадка без рукавов (но с аксельбантами), рваные джинсовые шорты и кирзовые сапоги на босу ногу. Венчает великолепие почему-то матросская бескозырка. Бегин одет поприличней, но с такой рожей ему не нужно специально наряжаться, чтобы вызвать интерес у мусоров.
Что и происходит. То-се, х$е-мое, кто такие, куда следуем?
Бегемот - строго и ответственно:
- Из Ганушкина в Кащенко! (две крупнейшие психбольницы Москвы. Кащенко как раз недалече от места встречи - прим автора.)
Менты опешили:
- Ааааа, почему пешком?
Бегемот, с горечью:
- Автобус не завелся!
После чего вынимает мой паспорт из ослабевших пальцев мента и громко командует:
- Продолжать движение!
Я врубаю строевым - как часовой у Мавзолея. Менты открыв рты провожают нас ступорозными взглядами.
Так они нас и запомнили - меня, тянущего носок, печатающего шаг и орущего Бегемота:
- Рррраз! Рррраз! Раз два три! Левой! Левой! Песнюююю-зааапевай!

Я покоряю города!
Истошным воплем идиота!
Мне нравится моя работа!
Гори-гори моя звезда!

Причем на разведку, как и на захват я ходил практически бескорыстно. Я признаю сей культовый напиток исключительно в виде опохмела - так как нажраться с него невозможно в принципе. Хотя…
Как-то давным-давно в Москве не было Евросетей, Москваситей, Митина и Жулебина. А пробки уже были. Не столько, как сейчас, но бывало влетишь - и мало не кажется.
В одну такую я и попал - в 35 градусную жару на проспекте Мира. Без кондея, понятное дело. От Мкад до Садового я пер часа три. Все это время мне в окно смотрела выхлопная труба Камаза. К концу маршрута я уже находился в полубессознательном состоянии и почти не помнил, куда ехал. Потому решил забить на дела и завалился в Сандуновские бани - смывать камазью копоть.
И там я опрометчиво тяпнул поллитра Хайникена. С чего меня развезло просто в дрова. В жизни так не накрывало. Я с двух литров водки таким не бываю. При этом происходящее казалось абсолютно нереальным - ну бутылка пива ж! Сейчас пройдет.
Да щазз. Пиво мстило мне за годы неуважения.
Стоило выбраться из Сандунов и плюхнуться в машину, как тут же нарисовались мусора. Попытки объяснить им заплетающимся языком, что валяться на заднем сиденье и вести машину - это не одно и то же не увенчались успехом.
Я впал в апатию. Помню, меня куда-то волокут, сажают на табурет - напротив за столом, кто-то важный что-то пишет. Сижу, стараюсь сохранять равновесие. Это отнимает все силы, так что на остальное внимание не обращается. Да меня никто ни о чем и не спрашивает. Мент что-то строчит, высунув язык от усердия, вон уже вторую страницу исписал. Как бы мне тут убийство Кеннеди с Тифлисским казначейством на горб не навесили. Но сопротивляться нечем. Пиво отрубило мозг от тела гильотиной. Сижу, пускаю слюни.
Наконец, дописав лист, мусор с гордостью оглядывает творение рук своих и снисходит до меня:
- Фамилия?
- Подлесный.
Мент выводит в протоколе услышанное.
- Имя-отчество?
- Змей Горынович.
Мент пишет на автомате Зм…, потом наступает пауза. До него медленно доходит, что весь титанический труд пропал даром. Протокол надо переписывать.
Дальше помню смутно - как сквозь занавеску. Какие-то вопли, истерика мента, невнятные побои. Потом меня вышвыривают из отделения. Просто могучим пинком - я метров 5 летел с него в кусты.
Очнулся в машине с какой-то дикой головной болью. Еле дополз до аптеки, где сожрал весь их запас цитрамону. Потом сутки отсыпался.
Симпатий к пиву мне та история не добавила. Мужик, по моему мнению, должен есть мясо, пить водку, а потом приставать к бабам. А не пить это мочегонное и использовать дар природы как кран для слива.
Аминь.