Грибы
- Тащ старший сержант, тащ старший сержант...
Открываю глаза, медленно и неохотно освобождаюсь от сна и объятий какой-то гражданской подруги (во сне, соответственно)... Темень, комарье, палатка, перепуганный дух с фонариком...
- Ну чего тебе?
- Вас там комбат к себе требует, че то озабоченный чем-то, про маринад чего-то говорит...
Два часа ночи... Зная, что комбат человек с богатой фантазией и привычкой доводить все до конца, вдобавок упертый как бульдозер, натягиваю штаны, гимнастерку, сапоги и плетусь по темени и комарью мимо тяжелых глыб самоходок на КП...
Пятый день стрельб... Закрытый полигон... Все идет с переменным успехом, начиная от обещаний капитана Шипилова подвесить медаль и заканчивая перспективой моргать глазом на пятой точке.
Грибной выдался год или нет не знаю, но на полигоне грибов было немеряно...
Картина: идешь по мелколесью, торчит стабилизатор снаряда, рядом с ним штук пять белых, в общем среди неразорвавшихся снарядов, гильз, стабилизаторов и черте чего растут белые... Их и никто не собирает там... Более – не обращает на них внимания...
На КП картина Репина – гора мелко порезанных грибов, походная печка докрасна, Шипилов в тельнике, с ножом, курит, от комаров отмахивается, на лице недельная щетина, в глазах нехороший блеск, или от костра, не поймешь...
- Тащ капитан...
- Да ладно, ладно, сержант, вольно, ты ведь у нас с под Волги вроде, из деревни вроде, с лесных краев...
- Так точно!
- Щас будем с тобой грибы мариновать! Я сам-то из города, как там, че, xpен его знает, только по телеку видел, да на рынке брал, да бабушка у меня один раз че-то такое бодяжила...
- Да я вроде тоже не больно...
- Так, солдат, я не понял... - настроение комбата резко меняется...
- Не, ну так, было дело конечно, слушаюсь тащ капитан!
- Другое дело!
Дело пошло... Грибы с грехом пополам промыли, покурили, походили вокруг бачка, поставили на огонь... У меня день был ваще песец, подъем ни свет ни заря, весь день по полигону на самоходке, жопа болит, пошатывает, в общем сплю на ходу... Шипилов наоборот, сосредоточен, шевелит губами, хмурится, иногда улыбается, сыпет соль в бачок, сует палец, пробует, чмокает, химичит... Я поддакиваю, стараясь не привалиться к чему-нибудь и не захрапеть...
- Сержант, ну-ка погляди, че там...
Я заглядываю в бачок, стараясь не подцепить лицом дым и испарения... Наблюдаю клокочущую бурду...
- Да все нормально вроде...
Шипилов смотрит на меня, стараясь че-то вспомнить...
- О, б^&, уксус забыли, нах...
Достает откуда-то бутылку уксуса...
- Давай, заливай, я xpен знает сколько там чего надо...
- Тащ капитан, я не в курсе, там по пропорции надо, ну там процентов сколько...
Комбат звереет...
- Солдат, мне по х#ру твои проценты, разводи как хочешь, вот вода, вот уксус, а то грибы сейчас уже жареными станут!
Беру бутылку, тазик, плескаю уксуса, воды.. Че я там навел, не знаю, выливаю в бачок... По лесу разносится густой ускусный аромат...
Комбат пробует..
- Слабовато че-то... А ну, дай бутылку... - и х#рачит прямо из горлышка в бачок... - Во, другое дело, я ваще помню как бабушка у меня грибы мариновала, такая же вонища по квартире стояла, я пацан еще был...
Действительно, уксусный аромат превращается в вонь... Комары отлетают на километр... В палатках, где спит личный состав начинается подозрительное шевеление...
Снимаем бачок, я приваливаюсь спиной к сосне, задремываю...
- Сержант! - открываю глаза, смотрю обалдело на комбата... - Ну, сержант, пробуй! – Шипилов улыбается. – Твоя проба первая! Трюфеля, нах! – сует мне ложку маринованных грибов от которых еще идет парок...
В другой руке машинка для закатки банок.
Понимая, что от пробы отмазаться не удастся, уповая на свой железный желудок, да и такая честь, из рук комбата, не дыша, опрокидываю ложку в рот... Делаю несколько жевательных движений... Б^&... Чувствую как растворяются слизистые рта, а за ними и зубы... На глазах слезы...
Шипилов заглядывает мне в лицо...
- Как, остренько?
Мотаю по диагонали головой, изображая одновременно, радость и недоумение... Сую ему ложку... Зачерпывает полную, двигает челюстями, меняется в лице, глотает...
Пятилитровый бачок с водой мы ополовинили минут за пять... Комбат хмурится... Периодически пробует еще... Видимо прикидывает как под водку пойдут... Наконец выносит вердикт:
- Ладно, сержант, давай дуй в палатку, отбой, а я их щас в банки закатаю и теще отправлю в Ташкент... Там за милую душу сожрут, у них там даже ср@ных поганок нет...
История имела продолжение...
Банки (20 двухлитровых) он отправил вместе с сослуживцем, который по стечению обстоятельств переводился в Ташкент... В самолете банки повзрывались, загадив грибной субстанцией треть багажного отсека. И что вы думаете? Экипаж в самолете был ташкентский... Сослуживцу поставили условие: или он драит багажный отсек, или грибы забирает экипаж...
Грибы прокипятили еще раз и благополучно спороли в течение полугода...
Шипилов иногда многозначительно на меня поглядывал, к концу моего срока службы получил майора, на мой дембель позвал к себе в кабинет, налил сотку и выставил на закусь маринованные грибы...
Ржали оба долго...
Переписываемся до сих пор.