Она рисовала дождь. Садилась около открытого окна,...
Она рисовала дождь. Садилась около открытого окна, брала холст, краски и выводила каплю за каплей. А потом плакала. Отдавала себя всю слезам до последнего. Видя, как дождь заливает улицы, дома и спешащих укрыться от него прохожих. И думала, - Вот глупые. Они же не умеют рисовать дождь. Совсем… Совсем не умеют. Ну почему они не спросят у меня? Я бы их научила. Всех… Всех кто захочет! Потом смеялась и кричала в открытое окно навстречу дождю и промокшему парку, - Люди!!! Я умею рисовать дождь! Я умею рисовать вас! Потому что вы такие же капли! Знайте об этом! Все знайте! Потом брала сигарету.
Осень пришла внезапно. Стало холодно. Она всегда спускалась в метро с каким-то тревожным чувством, словно уже никогда не сможет подняться на верх обратно где остались парк, и открытое окно, которое она никогда не закрывала, потому что думала, если что-то должно случиться в её жизни, то оно проникнет именно через это окно, а не иначе. Она только не любила открытых окон поезда, потому что там мелькали серые, безжизненные стены. И стук колёс проникавший в вагон, этот дикий, ужасающий скрежет стали о сталь вызывал в ней непреодолимый ужас чего-то неизбежного. Хотелось броситься, расцарапать стёкла ногтями, лишь бы не слышать всего этого, не ощущать кончиками тонких пальцев. Всматриваясь в лица пассажиров, она всегда представляла себе капли и думала, - Какая странная капля. Я обязательно её нарисую. А вот эта… Эта точно никогда бы не долетела до земли – растворилась в воздухе. Капли, милые, я вас всех обязательно нарисую пока вы не успели высохнуть иначе будет поздно. Каждое утро она слушала прогноз погоды и очень радовалась когда объявляли дождь. Да она и сама могла уже предсказывать погоду. Ещё она мечтала о Питере. Там так много дождей, там я буду по настоящему счастлива. Всю жизнь стремилась нарисовать дождь так, чтобы люди поняли, осознали наконец-то все её стремления, всю любовь к ним. Ей было очень больно когда высыхали капли. Конечно будет ещё дождь и всё опять повториться. Но тех капель уже не вернешь никогда. Они останутся только в её картинах . Однажды, когда она возвращалась домой под ливнем, вдруг встала как вкопанная и задумалась, - А кто же нарисует меня? Неужели, за всё что я для них сделала никто… никто даже не вспомнит обо мне?
Утром, когда дворники убирали улицы, они нашли под окном одного из домов серые, размытые картины. Среди них был портрет девушки, закрывавшей лицо тонкими пальцами из под которых текли слёзы. Скоро пришла зима.