Рассказ о девочке с бантиком в 4 часа ночи навеял.....
Рассказ о девочке с бантиком в 4 часа ночи навеял...
Лет 20 назад, зима, холодно, часа 4 ночи... Звонок в дверь настойчиво. Я не очень разбираясь открываю дверь.
Картина маслом: мужик лет 30, в демисезонном пальто на голое (майка и трусы) тело, на ноге аппарат Елизарова, из-за которого он еле ступает. Морда поцарапана изрядно, весь в крови. На мой немой вопрос - его монолог:
- Мужик, помоги. Я вот вышел сигарет (или пива) купить, а домой на могу попасть. Жена не пускает, она даже замок и дверь сменила. и мужика какого-то привела. Он мне еще и морду набил. Пошли вдвоем разберемся, вдвоем мы ему сами набьем.
Я спросонья (3 часа ночи) начинаю рассуждать: "Значит, пока сигареты покупал, жена дверь сменила... Мужика привела, который ему начистил..." Говорю:
- А ты сам-то где живешь?
Отвечает, что здесь на 8 этаже, и точно уверен в этом. Причем он это говорит с таким неподдельным искренним недоумением... Я окончательно проснувшись окончательно въезжаю, что он где-то с запоя двором ошибся и начинаю его убеждать в том, что он ошибся адресом (у нас несколько дворов похожи как две капли воды). Долго не верил, но, в общем, убедил... Смотрю в окно: вышел, посмотрел по сторонам минут 10. И пошел по свежему снегу в другой двор...
Р.S. А того мужика я теперь прекрасно понимаю. Если бы ко мне пришел жить этот импозантный xpен, я бы его тоже с лестницы спустил...