Почти поэма. Лето. Жара. Ночь. Окраина Новосибирска...
Почти поэма. Лето. Жара. Ночь. Окраина Новосибирска. 4 этаж. Окна настежь. Сплю, никого не трогаю. Просыпаюсь от нечеловеческих криков, доносящихся с улицы. Смотрю время - 3 часа 20 минут.
Встаю, прислушиваясь. Орет мужик с балкона 6 этажа моего же подъезда кому-то внизу.
- Вы.. уже заколеб@ли.. со своей музыкой.. спать не даете. Когда будет покой?!..
И так далее. Многоточия в его речи все длиннее и изощреннее. Какая музыка? Где он ее услышал? Я сплю ОЧЕНЬ чутко, и мне до него ничего не мешало это делать. Выглядываю в окно. С трудом вижу внизу небольшую группу подростков с магнитофоном, из которого с громкостью не более 1 децибелы (клянусь!) доносится "Естедей.". Отборный мат. Ребята даже не препираясь встают и уходят в сторону пустыря. Разочарование полное. Продолжает орать еще минут 5. На его крики высовывается еще один мужик примерно с 8-9 этажа, которому тоже никакая музыка не мешала.
- Я музыки не слышал, а вот ты, сволочь, меня разбудил!!!
Жестокий разговор на тему кто есть они оба, и что надо сделать с их матерями закончился предложением выйти в подъезд и разобраться. Окна у меня выходят на обе стороны дома, любопытства хоть отбавляй, особенно по ночам. Бреду на кухню, высовываюсь в окно, из открытых дверей подъезда скоро начинают доноситься крики и звуки ударов. Достаю из холодильника и выпиваю стакан холодного молочка, иду спать на "тиxyю" сторону. Хорошо. Настоящий писатель наверное закончил бы фразой: "А где-то вдалеке пели Битлы…"
Р. S. Рано утром шла на работу-трупы не валялись, но пятна крови на ступенях были.